戈壁灘的夜風颳開帳篷的門簾，捲進來一把砂。
活板房，白熾燈電流聲滋滋作響。
鄭衛國把一份列印好的劇本推到桌子中央。
上面用熒筆畫了大段的臺詞。
整整三頁紙。
“明晚拍最後一場文戲。”鄭衛國用手指點著桌面，“楚西北決定留下斷後，把生路給戰友。這是全劇的靈魂高。臺詞是編劇組熬了三個通宵磨出來的，家國大義，極其煽。你今晚背。”
林彥坐在長桌對面。
他上還穿著那件破爛的灰布軍裝。
左肩的傷口剛換過藥，滲出一點紅。
他沒有去拿劇本。
目掃過那麻麻的文字。
林彥拿起桌上的紅馬克筆。
拔掉筆帽。
他在第一頁劇本上畫了一個巨大的叉。
翻頁。
第二頁，畫叉。
第三頁，畫叉。
三頁紙，全廢。
坐在旁邊的老戲骨趙建軍瞪大眼睛。
“你幹什麼？”鄭衛國眉頭擰，聲音拔高。
“刪了。”林彥把筆扔在桌上，“真到了要死的時候，沒人顧得上說教。”
板房死寂。
“這是高戲！”鄭衛國拍桌子，“不喊口號，不代言，觀眾怎麼知道他為什麼去死？緒怎麼推？”
“用作推。”林彥站起，“人在死前，腦子裡只有最掛念的事。他不會長篇大論。”
林彥推開板房的門，走進黑夜。
次日深夜。
阻擊戰陣地。
氣溫降至零下五度。
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