第 67 章
傷痕標本
櫻花落在天台的水泥地上，白的瓣被風捲著，在生鏽的鐵欄杆上，像塊塊沒撕淨的創可。我蹲在排水口邊，看校服襬上的泥漬在積水裡暈開，像朵發黴的花。後傳來球鞋碾過碎石的脆響，轉時，吉田的帆布包正砸在我肩上，裡面的金屬保溫杯撞出悶響，像顆被捂住的心跳。
“又在看螞蟻搬家？”他的聲音裹著櫻花的甜腥，指甲在欄杆上劃出刺耳的響。我攥口袋裡的素描本，紙頁邊緣的邊硌著掌心，像簇沒燒完的刺。上週畫的天台速寫還夾在裡面，鉛灰的欄杆旁，有個穿水手服的背影，被吉田用橡皮出了道歪斜的痕，像道沒癒合的疤。
教室後牆的儲櫃總在放學後發出哐當聲，我的鐵皮櫃尤其熱鬧。課本被撕紙屑，撒在發黴的麵包屑裡，像場微型的葬禮。吉田他們把我的水彩料在課桌上，群青混著赭石，在木紋裡洇條醜陋的河，河面上漂著我畫的櫻花，花瓣被踩得發黑，像塊塊凝固的。
第一次被堵在室，是梅雨季的黃昏。雨水順著天窗的裂往下淌，在石膏像上畫出蜿蜒的痕，像淚。佐藤的球鞋踩在我的畫紙上，《星月夜》的漩渦被碾模糊的團，梵高的星空在他鞋底變骯髒的灰。“畫得真好啊。”他笑著蹲下來，指甲著我的太，“可惜腦子不好使，不知道該跟誰混。”我聞到他上的煙味，混著雨水的腥，像條冰涼的蛇，鑽進嚨。
老師的儲藏室了我的避難所。裡面堆著廢棄的畫框，蒙著層厚厚的灰，像群沉默的墓碑。我蜷在倫朗的覆製品後面，聽外面傳來翻箱倒櫃的響，吉田的笑聲穿木板，像把鈍刀，在空氣裡鋸出細。畫框上的銅掛鉤硌著我的脊背，疼得眼淚直流，卻不敢發出半點聲，怕驚了那些沈睡的畫布，怕它們看見我此刻的狼狽，像看見幅沒畫完的殘稿。
醫務室的消毒水味裡，總飄著點櫻花的甜。護士給我包紮手肘的傷時，鑷子夾著的棉球在碘酒裡泡得發脹，像顆腫脹的淚。“又是不小心摔的？”的聲音很輕，像怕碎什麼。我點點頭，盯著白大褂上的褶皺，那裡沾著點乾涸的紅，像沒淨的。窗外的櫻花樹被風搖得厲害，花瓣撞在玻璃上，發出細碎的響，像誰在外面敲門，問我藏好了沒有。
母親在廚房煮味噌湯時，總掀開鍋蓋看，蒸汽模糊了的眼鏡片，像層化不開的霧。“今天在學校還好嗎？”的木勺在鍋裡攪，褐的湯泛起漣漪，像我沒說出口的謊。我著碗裡的米飯，米粒上沾著點，是牙齦被自己咬出的，鐵鏽味混著味噌的鹹，在舌尖結塊堅的晶。冰箱上著的櫻花紙，邊角已經卷了起來，像張哭泣的臉。
天台的鐵門被焊死那天，櫻花正落得洶湧。吉田他們把我推搡到樓梯間，瓷磚上的防紋硌著我的膝蓋，疼得像要碎了。橋本掏出手機，鏡頭對著我的臉，閃燈亮得像道閃電，照出我角的淤青，像塊沒淨的墨。“笑一個啊。”他的拇指在螢幕上，“這樣才能發給你那個筆友看，讓知道你在這邊過得多開心。”我咬住，嚐到的甜，像櫻花落在舌尖，突然發狠地撞向他，書包裡的素描本掉出來，散開的畫頁被他們踩在腳下，發出紙頁碎裂的脆響，像我此刻的心。
那些畫頁後來被在公告欄上，我的速寫旁用紅筆寫滿了髒話，像群飛舞的蒼蠅。有張畫的是黃昏的場，跑道上的人影被夕拉得很長，像條通往遠方的路。吉田在上面畫了個大大的叉，紅墨水浸了紙頁，在背面暈朵醜陋的花，像我手肘上的傷，結了痂又被蹭破，永遠也好不了。
筆友從大阪寄來的信，總被他們截在傳達室。信封上的櫻花郵票被撕得碎，像爛的夢。我在垃圾桶裡找到過幾次殘片，上面的字跡娟秀，說那邊的櫻花也開了，說畫的油畫得了獎，說等暑假就來看我，一起去上野公園寫生。那些碎紙被我拼在素描本里，像幅破碎的拼圖，永遠也湊不齊完整的模樣，像我此刻的人生。
暴雨傾盆的夜晚，我躲在車站的自販賣機後面，看吉田他們把我的雨傘踩變形的鐵。黑的傘骨在積水裡，像只折斷的鳥。電車進站的鳴笛聲裡，我聽見自己的牙齒在打，像臺生鏽的機。口袋裡的幣被攥得發燙，想買罐熱可可，卻怕轉時，他們又會出現在後，像群不散的影子，籠罩著我，讓我不過氣。
展的那天，我的《傷痕》被掛在最角落，畫布上的櫻花是用繃帶拼的，上面沾著點乾涸的紅，像沒淨的。吉田他們站在畫前，故意撞掉旁邊的展架，畫框砸在地上，玻璃碎得像星星。館長跑過來時，他們裝作無辜的樣子，說風太大了。我看著自己的畫在混中被踩得更髒，繃帶的纖維掛在他們的鞋上，像些細小的鎖鏈，捆住了所有人的腳，讓我們都彈不得。
筆友突然出現在展廳門口，的紅風在人群裡像團燃燒的火。吉田吹了聲口哨，剛要上前，就被手裡的相機擋住。“我已經拍下來了。”的聲音很穩，鏡頭對著他們，“這些都會為證據，證明你們是群多麼可悲的懦夫。”閃燈再次亮起，這次卻照得他們倉皇后退，像群被碟機散的鬼。
我站在自己的畫前，看筆友幫我撿起地上的碎片，的指尖沾著點料，蹭在我的手背上，像顆溫暖的星。“跟我走吧。”說，風的下襬掃過我的腳踝，帶著點風的自由，“去大阪，那裡的櫻花不會落在傷痕上，只會落在我們的畫紙上，開出乾淨的花。”窗外的雨停了，過玻璃照進來，在畫布上的繃帶上投下金的斑，像些細小的癒合劑，正在慢慢修覆那些看不見的傷。
後來我們坐在大阪的櫻花樹下，給我看拍的照片，吉田他們的臉在螢幕上模糊不清，像群失焦的影。我的素描本里，開始畫新的風景，大阪的天很藍，櫻花落在畫紙上，白的瓣著，像些溫的信，寫滿了原諒與希。偶爾會想起東京的天台，想起那些被踩碎的畫，想起母親鍋裡的味噌湯，那些憂傷像櫻花的影子，雖然還在，卻不再沈重，因為我知道，總有人會來檢閱它們，會來輕輕拂去上面的塵埃，讓它們在時裡，慢慢變幅完整的畫，畫裡有櫻花，有，有兩個孩的笑臉，像從未過傷一樣。
現在我的畫裡，再也沒有黑的櫻花。那些傷痕被我藏在料管裡，出時，會變溫的，明亮的黃，乾淨的藍，在畫布上開出新的花，像些被治癒的靈魂，在下自由呼吸。筆友說，這才是真正的藝，不是把傷痕出來給人看，而是把它們變的一部分，讓所有過傷的人都知道，憂傷可以被檢閱，也可以被改寫，像櫻花落下時，雖然帶著點離別的愁，卻總能在下個春天，開出更絢爛的花。
櫻花又開了，落在我們的畫紙上，像些輕盈的吻。我握著畫筆，看料在畫布上流淌，那些曾經的傷痛，此刻都變了溫的底，託著白的櫻，託著金的，託著我們此刻的笑，像封寫給過去的信，告訴那個躲在儲藏室裡的自己：別害怕，會有人來檢閱你的憂傷，會有人帶你走出黑暗，會有人和你一起，在傷痕上種出櫻花，讓它們年覆一年，開出希的模樣。
