所有人都看著，看著那死人，看著冷靜得近乎冷酷的作。
而那個傳令兵——
他的手指開始抖。他猛地站起，碗摔在地上，湯濺了滿靴。
“住手！那是我們的回憶！”
那聲音像從地底爬出來的，嘶啞、扭曲，帶著一近乎癲狂的痛意。
傳令兵拔刀衝來，雙目赤紅，彷彿被什麼不可見之附。
我甚至沒，只是看著他——這反應太急了，急得不像偽裝，倒像是某種深埋的緒終於炸了引信。
曾瑤頭也不回。
蹲在堆上，背影單薄卻穩如磐石。
反手一擲，筷子破空而出，“叮”地釘對方手腕道，準得不像人手所為。
那人踉蹌跪地，刀鋒著我的案角落地，火星四濺。
帳外風捲黃沙，掠過死寂的營地。
我抬手，止住了上前決的親衛。
指尖還在滲，可心比刀鋒還冷。
“你說‘我們’？”我緩緩起，踱步向前，靴底碾過碎瓷與泥，“那你告訴我，那天晚上……說什麼？”
他怔住，呼吸了一瞬。
然後口而出：“說……你不配喝這湯。”
我笑了。
笑得幾乎要彎下腰。
不對。完全不對。
那夜風雪帳，我高燒將死，曾瑤守了整晚。
端來一碗渾濁的湯，手指凍得發紫，卻撐著說：“老母燉的，趁熱。”我喝了一口就想吐，腥臊直衝腦門，偏還要強嚥下去，裝作激。
看穿了我，冷笑一聲，把碗重重擱下：
“你要是嫌腥，以後別裝英雄捱。”
那是的原話。
不是憐憫，不是責備，是心疼藏在刀刃裡。
而眼前這人，連語氣裡的刺都模仿錯了。
我回頭看向曾瑤，對輕輕點頭。
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