過瞄準鏡，十字準星的中心，死死套住了日本曹長的眉心。
距離，一百八十米。
風速，零。
完。
他沒開槍。
他在等。
等一個訊號。
等他的演員，全部就位。
……
三百米外，補給點正前方。
錢虎和老刀，趴在一商鋪廢墟里。
汗珠順著錢虎的眉骨下，蜇得眼睛發酸。
他手裡的德制98k，槍沉重得像灌了鉛。
這把槍的手，好得讓他心。
可此刻，他寧願換回自己那把破中正式。
“狗日的，這小瘋子……真靠得住？”
老刀的聲音嘶啞，牙齒咬得腮幫子都在發抖。
這他媽己經不是在刀尖上跳舞了。
這是把腦袋塞進炮膛裡，賭鬼子什麼時候拉弦！
“閉！”
錢虎低吼。
“信他！”
上吼得兇，可他自己的心臟，卻擂鼓一樣撞擊著腔。
這個計劃，太他媽的瘋了。
一步錯。
全員，埋在這兒。
就在這時。
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