北京工的兵敗，像一無形的、冰冷的刺，深深地扎進了林風的靈魂裡。
接下來的幾天，他變了一個完的“機人”。
他在訓練場上，依舊是那個跑位最準、傳球最合理的6號。他的失誤率為零，他的戰執行力是100%。他像一臺由頂級人工智慧驅的機，完地執行著教練的每一個指令。
但那臺機，沒有了“心”。
他不再嘗試任何即興的、充滿靈的傳球。他不再與羅納爾迪尼奧進行那些心有靈犀的、充滿桑節奏的二過一。他甚至在“Rondo”搶圈中，都只會選擇最安全的、絕不出錯的回傳。
塞羅那的“響樂”，依舊華麗，卻失去了一種無法言喻的、屬於靈魂的即興華彩。
“他把自己鎖起來了。”
在教練組的部會議上，滕卡特看著林風那份完得近乎可怕的訓練資料報告，第一次，到了深深的憂慮，“他正在用殺死‘藝家’林風的方式，來懲罰自己。”
裡傑卡爾德沒有說話，只是默默地，將林風的名字，從週末聯賽的首發名單上，拿了下來。他知道，現在，任何比賽的力，對他而言，都只會是雪上加霜。
當晚，當林風看到自己被移出首發名單時，他沒有毫的意外或不甘，只有一種麻木的、塵埃落定般的平靜。
他獨自一人，坐在公寓那巨大的、漆黑的螢幕前，一遍又一遍地，覆盤著中國隊在德黑蘭的那場失利。他像一個最冷酷的法醫，用手刀，一遍遍地，解剖著自己的“罪責”。
就在這時，他的手機，響了。
是一個來自中國的、陌生的越洋號碼。
他猶豫了很久，最終，還是按下了接聽鍵。
電話那頭，傳來了一陣嘈雜的、屬於機場的背景音。然後，是一個他刻骨銘心的、沙啞而疲憊的聲音。
“……林風嗎？”
是張指導。
“是我，教練。”林風的聲音，乾得像被砂紙磨過。
“我……我們剛到北京。”電話那頭，老人的聲音裡，帶著一種難以言喻的疲憊，“我就是……想跟你說一聲。”
林風的心，瞬間提到了嗓子眼。他等待著，那句他預想中的、充滿了失和責備的審判。
“那場球，”張指導沉默了很久，才緩緩地開口，“我們輸了。不是因為你沒來。是因為……我們還不夠強。”
林風愣住了。
“你的缺席，”老人的聲音，像一塊被歲月磨平的石頭，沉重，卻無比真誠，“像一面鏡子。它讓我們所有人都清清楚楚地看到了，我們和亞洲頂級水平之間，到底還有多大的差距。它打醒了我們，也打醒了我。”
“所以，孩子，”電話那頭，傳來了一聲長長的、如釋重負般的嘆息，“別把我們的失利，扛在你一個人的肩膀上。那不公平。你為我們點燃了火，但我們自己，卻沒有足夠的柴火，讓它繼續燒下去。這是我們所有人的責任。”
“你現在要做的，不是自責。是繼續，在那片最高的舞臺上，變得更強，強到……讓所有人都無法忽視。去為那座我們所有人都想爬上去的山。你，就是我們的方向。”
“我們等你回來。等你下一次，帶著更強的我們，一起，把丟掉的東西，拿回來。”
結束通話電話，林風靜靜地坐在黑暗中，淚水，無聲地，從他的臉頰落。
那不是悲傷的淚水。那是一種在揹負了萬鈞重擔後，終於，得到了最溫救贖的、釋放的淚水。
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