印第安納波利斯的夜像被打翻的墨水，濃稠得化不開。
大車的引擎轟鳴聲單調而沉悶，車廂安靜得像一座移的停房。沒有人說話，甚至沒人敢大聲呼吸。剛剛經歷了一場與理規則搏的比賽，每個人都疲力竭。
林傑坐在最後一排靠窗的位置，手裡把玩著那個金屬打火機，目投向窗外飛速倒退的路燈。
“咔噠。”
打火機蓋子彈開，火苗跳，映照出他冷的側臉。
邊的座椅突然往下一沉。
一濃烈的雪茄味混雜著紅花油的氣息撲面而來。
邁克爾·喬丹一屁坐了下來。他沒有穿那件昂貴的定製西裝外套，只穿著一件被汗水浸又風乾的訓練T恤，膝蓋上纏著厚厚的冰袋。
林傑沒有回頭，只是合上了打火機。
“想通了？”
喬丹沒有立刻回答。他從口袋裡出一只剩半截的雪茄，叼在裡，卻沒有點燃。那雙總是燃燒著野火的眼睛，此刻卻像兩潭深不見底的死水。
“以前，我覺得只要我跳得夠高，滯空夠久，就沒有什麼能擋住我。”
喬丹的聲音沙啞低沉，像是在咀嚼著砂礫。
“哪怕是活塞那幫壞小子的肘子，哪怕是帕特·萊利的鐵桶陣，哪怕是全世界都想看著我死……我都覺得能靠手裡這顆球砸碎他們。”
他停頓了一下，出右手。
那隻大得驚人的手掌此刻正在微微抖。不是因為恐懼，而是因為過度支後的痙攣。
“但今天……籃筐變小了。地板像塗了油。空氣像是膠水。”
喬丹轉過頭，死死盯著林傑，眼神里沒有了往日的狂傲，只剩下一種近乎殘酷的冷靜。
“那不是籃球。那是某種我看不見、不著，甚至無法理解的……規則。”
林傑角微微上揚。
“那是資本。也是數學。”
“去他媽的數學。”
喬丹罵了一句，但這句髒話裡沒有怒氣，只有一種認清現實後的決絕。
“那個人想玩的。想用那些看不見的資料搞死我們。如果按照我的脾氣，我會衝到紐約把的辦公室砸個稀爛。”
喬丹把裡的雪茄拿下來，用力碎在掌心。
“但你說得對。在的規則裡，憤怒是廉價的燃料，只會燒死我們自己。”
林傑側過，看著這位籃球之神。
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