沈硯秋蹲下來，看著那堆火。
火苗著紙錢的邊緣，紙錢捲曲、發黑、化灰，灰燼被風吹起來，在空中飄了一會兒，然後落在地上，落在他的鞋面上。
他從懷裡掏出那塊新的驚堂木，放在地上，放在火旁邊。
驚堂木被火照得發紅，像一塊燒紅的鐵。
“爹，您讓我別丟驚堂木，我沒丟。”他說，“的那塊燒了，但西安還有一塊。兩塊都是您的，兩塊都是沈家的。”
火漸漸滅了。
灰燼還在地上，餘溫尚存。
沈硯秋把驚堂木收起來，站起來。
“走吧。”他說。
“去哪兒？”
“回家。”
兩個人走出巷子。月很好，照在城的街道上，把一切都染了銀白。遠的鼓樓在月下像一個沉默的巨人，俯視著這座千年古城。
沈硯秋走得很慢。
不是累了，是想多看看這座城。
這座他從小長大的城。
這座他父親說了一輩子書的城。
這座他父親倒下的城。
“沈先生，”小蘭忽然說，“你以後還會回說書嗎？”
沈硯秋想了想，說：“會。”
“什麼時候？”
“等太平了。”
小蘭沒有再問。
兩個人沉默地走回柳巷，走進沈家的小院。
楊敬亭坐在堂屋裡，對著關公像出神。聽見腳步聲，他轉過頭來，看了沈硯秋一眼，目裡有一種說不清的東西，像是欣，又像是心疼。
“看過了？”他問。
“看過了。”
“心裡好些了？”
沈硯秋想了想，說：“沒有。但踏實了。”
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