於卿的拳頭死死攥。
他指節裡那點，不是熱的。
那像被風雪裡藏著的鐵釘一點點乾溫度。
指甲陷進掌心的舊傷。
舊傷本該疼。
可疼被他按了“別齊”的警鈴。
混著泥。
泥裡有煤灰。
煤灰裡還夾著一藥蠟甜。
在那道歪斜的九芒星刻痕上重新勾畫。
他不讓這道痕齊。
齊了就像蓋章。
就像承認自己在對方的冊子裡有名。
他甚至把那枚九芒星的某一角刻得更鈍。
鈍角像一口啞刀。
啞刀才不進賬。
就在剛才。
小石頭的嚨裡發出了最後一聲極其微弱的電噪。
那聲音細得像蚊。
卻得像鐵。
那不是呼救。
那聲音像把人的名字從世上刮掉時，刮刀在骨頭上蹭出的火花。
那是他後頸那個【2025-Exp-73】金屬環在徹底熔燬。
於卿第一時間沒看臉。
他看的是孩子後頸那圈皮的收。
那收太齊。
齊得像有人隔著千里拉了一下線。
“熔燬”二字太亮。
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