“失敗一次也不是死刑。”他喃喃道。
但失敗太多次，那些“不是死刑”的累積，就像一細針，一點點釘進心臟。
他終於站起，拖著腳去把球拾回來。指尖接到球的瞬間，掌心刺痛，像是被燙傷了，可他卻握得更了。
“我能投進去的。”他盯著球說，好像它是個不聽話的小，“我不信今天打不過這鬼天。”
他繼續練。
每一投之後，他都短暫地站著，像是審視自己作是否標準。他不再盲目重複，而是一遍一遍地拆解作，腳步起始、膝蓋彎曲、手腕出力、指尖撥球……像解剖一樣，把自己每一個作剖開來看。
每一個投籃，都是自我審判。
空氣越來越灼熱，球場邊的金屬護欄都熱得發燙，哪怕隔著一米也能到那蒸騰的熱意。蘇盤的背上出現了大片白的汗跡，那不是水，而是鹽。他下外衫，著上，皮因長時間曝曬而泛紅，像一塊剛出爐的鐵板，滾燙得能燙掉皮。
徐聽看得牙都疼，可他沒再勸。他知道，這時候說什麼都沒有用。蘇盤現在不是在練球，是在和整個世界對抗。他想贏，贏一次完整的、徹底的、無可辯駁的勝利——哪怕只是戰勝這片鬼天氣，也能證明他的意志還在燃燒。
蘇盤忽然回頭看了他一眼，笑得很淺：“陪我打一場？”
徐聽遲疑了一下，角揚起：“你終於肯承認一個人打不過太了？”
“不是。”蘇盤慢悠悠地走回三分線外，把球拋向他，“是我想看看自己還能不能在實戰中保持清醒。”
他頓了頓，補了一句：“別留手。”
徐聽接住球，旋即低笑一聲：“你還真能找。”
“來吧。”蘇盤站定，形如松，眼神熾熱得幾乎要把空氣點燃，“我不怕熱，我怕的是——我不夠狠。”
他們的影子拉得很長，像兩條錯的軌跡，在烈日下鋒、纏鬥、撞、撕裂……球場上的每一次呼吸，都是戰鬥的鼓點。地面滾燙，汗水淌進眼裡，皮被灼燒得發痛，但他們誰都沒有退。
那一刻，熱不再是敵人，而是催化劑，是錘鍊意志的熔爐。
籃球聲迴盪在空場中，節奏越來越快，越來越重，就像一場火災即將失控。蘇盤的作越來越凌厲，每一次衝擊都像是在撕開一個新的維度，把他和這個世界隔絕開來。
他的心跳還未平穩，呼吸有些發，肺部像是在蒸汽裡撐大的皮囊，不斷膨脹、塌陷。他靠在球場邊的鐵柱上，閉了一會眼，腦子裡卻沒停，反而更加清晰地浮現出那些對抗時的畫面——變向時重心不穩，急停時腳尖角度偏了半分，投籃出手高了些，回防反應慢了半拍……每一幀都如倒帶一樣被他一遍遍審視。
“技巧。”他低聲呢喃，彷彿是在給自己下指令，“不是靠蠻力，不是靠意志，是技巧。”
他的球風一向偏強攻，發力大，第一步快，但缺乏和節奏的變化。這在對抗時是致命的傷。一旦對方悉他的節奏，盯死他便易如反掌。現在的他需要改變，哪怕只是一點點的微調，也可能決定生死一線。
他走向中場，地面熱得像燙手的炭火，每踩一步，鞋底都似在。可他已經不在乎了。
“先做下換手。”他喃喃，目沉靜。
球落在他右手，左腳前探，膝蓋微曲，球地穿過雙，在指尖間迅速過渡。
啪、啪、啪……球聲在場上規律地響著，每一次反彈都控制在最理想的高度，不高不低，像是被一隻看不見的手控著。
“節奏，節奏要有變化。”他一邊運球，一邊在心裡默數節拍：一、二——頓——三、四、一——頓頓、二……
忽快忽慢，忽輕忽重，手腕帶著掌控，每一下都像擊在他心口，一次次啟用那快熄滅的火焰。他的汗水順著下滴在球上，使得皮面越發膩，他的手掌不得不用更多的力氣去它。
他練了一套基本的左右替運球之後，接著便投了背後變向的練習。
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