霧散了。
像從未有過。
連痕跡,都懶得留。
田埂上,一柄鋤。
鏽得發紅,斑駁如痂。
木柄裂,藤須自生,纏三圈半,如指扣。
刃朝下,土三寸。
不是耕,是立著。
像碑,像未出鞘的刀,像一句釘進地裡的誓言。
三步外,一隻碗。
陶,缺口在東,釉盡褪。
底朝天,扣在泥上,住一枯草。
不是盛,是蓋著。
像封,像埋,像不願再看這天。
晨斜照,角度十七度。
鋤影長,如刀鋒拖地。
碗影圓,如眼閉合。
兩影不,如故人反目,如刀劍相向,各守生死界。
風來自北,帶焦味、土腥、新芽青氣。
吹苗葉,簌簌如私語。
吹塵土,揚起又落。
卻繞開鋤與碗——彷彿連風,也知這兩樣東西,不得。
昨夜那人,沒回來。
也沒人等他回來。
等,就輸了。問,就俗了。
了。一聲,短促,戛然而止。
似想起:這世上,已無主人餵食,亦無火可報曉。
螞蟻列隊過鋤柄,角微,繞行三寸,不爬。
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