風很靜。
松柏無聲。
顧錚那句“是我老婆，也是您兒媳婦”，像一顆投深潭的石子，在寂靜的空氣裡漾開層層疊疊的漣漪，然後歸於沉寂。
他站在那，高大的影像一座沉默的山，只是靜靜地看著墓碑上母親的笑臉，眼底翻湧著外人看不懂的深沉緒。
許久。
風吹起葉蓁額前的碎髮，有幾縷調皮地掃過的眼睛。還沒等抬手，一隻溫熱的大掌就了過來，用一種近乎笨拙的溫，將那幾縷碎髮替別到耳後。
糲的指腹不經意地劃過敏的耳廓，帶起一陣細微的戰慄。
葉蓁微僵，卻鬼使神差地沒有躲開。
的目落在照片上那個笑容溫婉的人上，那雙眼睛明亮又幹淨，彷彿能看世間所有霾。
輕聲問，聲音被風吹得有些飄忽：“……是個什麼樣的人？”
這個問題，像一把鑰匙，打開了顧錚記憶的閘門。
他眼中的銳利和氣在這一刻盡數褪去，變得異常。
“我媽宋清禾，是京城大學的教授，教古典文學。”他的聲音很低，像在敘述一個遙遠的故事，“很看書，家裡的藏書比糧票還多。小時候，我調皮搗蛋，把鄰居家的玻璃砸了，我爸要拿皮帶我，是把我護在後，罰我抄了十遍《論語》。”
“盪的那些年，很多人把書燒了，卻把最珍貴的那些用油布包好，埋在後院的老槐樹下。說，人可以沒有飯吃，但不能沒有腦子。”
葉蓁安靜地聽著，腦海裡漸漸勾勒出一個在艱難歲月中，依舊堅守著風骨與知識的形象。
顧錚的結滾了一下，聲音啞得更厲害了。
“一首不好，後來生了場大病。我那時候還小，不懂，只知道每天都很疼，吃不下東西，人一天比一天瘦。我眼睜睜看著被病痛折磨，什麼都做不了。”
他深吸一口氣，像是要將那堵在口的沉重氣息下去。
“走的那天，把我到床邊，跟我說，‘小錚，別怪這個時代，也別恨任何人。人這一輩子，總有不由己的時候，但要永遠做對的事，做有用的事。’”
葉蓁的心口，像被一隻無形的手攥，有些不過氣。
終於明白，顧錚骨子裡的那份正首和家國懷從何而來，也終於明白，他為什麼會對“救死扶傷”的醫生，有著那樣近乎偏執的尊重。
因為他曾親眼目睹至親離去，卻無能為力。那種深骨髓的無助，是刻在他生命裡的傷痕。
顧錚轉過頭，漆黑的眸子鎖住，眼神複雜得像一片濃得化不開的夜。
他忽然低聲說：“有時候我覺得，你和很像。”
葉蓁一怔。
“一樣的固執，一樣的……讓人心疼。”
這幾個字，像一顆滾燙的子彈，準地擊中了葉蓁心最秘的角落。
兩輩子，從未有人用“心疼”這個詞來形容。
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